IN THE AGE OF PLANETARY CIVIL WAR

𝘞𝘪𝘵𝘩 𝘢 𝘳𝘢𝘥𝘪𝘤𝘢𝘭𝘭𝘺 𝘥𝘦𝘤𝘳𝘦𝘢𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘭𝘪𝘧𝘦 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵𝘢𝘯𝘤𝘺 𝘵𝘩𝘦 𝘯𝘦𝘪𝘨𝘩𝘣𝘰𝘶𝘳𝘩𝘰𝘰𝘥 𝘥𝘦𝘤𝘭𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘸𝘢𝘳. 𝘈𝘤𝘪𝘥 𝘢𝘵𝘵𝘢𝘤𝘬𝘴 𝘢𝘵 𝘥𝘢𝘸𝘯. 𝘏𝘢𝘤𝘬 𝘨𝘦𝘯𝘳𝘦 𝘮𝘪𝘭𝘪𝘵𝘢𝘯𝘵 𝘰𝘳𝘨𝘢𝘯𝘪𝘴𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘴𝘦𝘵 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘯𝘦𝘵 𝘬𝘪𝘰𝘴𝘬𝘴 𝘵𝘰 𝘱𝘭𝘢𝘺 𝘪𝘤𝘦 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘮 𝘵𝘳𝘶𝘤𝘬 𝘴𝘰𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘧𝘳𝘶𝘴𝘵𝘳𝘢𝘵𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘵 𝘸𝘢𝘷𝘦 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤. 𝘛𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘩𝘦𝘮𝘪𝘢𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘪𝘱𝘩𝘦𝘳𝘪𝘦𝘴 𝘰𝘧 𝘮𝘪𝘭𝘪𝘵𝘢𝘯𝘵 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘳𝘦𝘳𝘰𝘶𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥’𝘴 𝘧𝘢𝘴𝘵𝘦𝘴𝘵 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘯𝘦𝘵 𝘴𝘱𝘦𝘦𝘥𝘴, 𝘴𝘦𝘦𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘰𝘴𝘵𝘴 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘱𝘰𝘴𝘵𝘦𝘥, 𝘭𝘪𝘷𝘦 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘢𝘮𝘪𝘯𝘨 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘦𝘳𝘴𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘩𝘢𝘥𝘯’𝘵 𝘺𝘦𝘵 𝘵𝘢𝘬𝘦𝘯 𝘱𝘭𝘢𝘤𝘦. 𝘛𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘱𝘳𝘦𝘥𝘪𝘤𝘵𝘪𝘷𝘦 𝘮𝘢𝘤𝘩𝘪𝘯𝘦 𝘭𝘢𝘯𝘨𝘶𝘢𝘨𝘦 𝘴𝘱𝘦𝘦𝘥 𝘳𝘶𝘯𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘶𝘵𝘶𝘳𝘦.

𝘛𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘰𝘳𝘦𝘰𝘨𝘳𝘢𝘱𝘩𝘺 𝘰𝘧 𝘢𝘳𝘵𝘪𝘧𝘪𝘤𝘪𝘢𝘭 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘭𝘭𝘪𝘨𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘱𝘳𝘪𝘷𝘢𝘵𝘦 𝘮𝘪𝘭𝘪𝘵𝘪𝘢𝘴 𝘢𝘱𝘱𝘳𝘦𝘩𝘦𝘯𝘥𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘵𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘬𝘦𝘵. 𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘩𝘢𝘥 𝘢 𝘣𝘶𝘯𝘤𝘩 𝘰𝘧 𝘣𝘳𝘪𝘤𝘬𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘨𝘰𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘧𝘪𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘰𝘳𝘺. 𝘓𝘰𝘸 𝘳𝘦𝘴𝘰𝘭𝘶𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘩𝘰𝘮𝘰𝘨𝘦𝘯𝘰𝘶𝘴 𝘳𝘦𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘭𝘰𝘴𝘵 𝘪𝘯 𝘢 𝘩𝘰𝘳𝘳𝘪𝘧𝘪𝘤 𝘩𝘢𝘳𝘥 𝘥𝘳𝘪𝘷𝘦 𝘪𝘯𝘤𝘪𝘥𝘦𝘯𝘵. 𝘙𝘦𝘴𝘰𝘭𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘵𝘦 𝘢 𝘭𝘪𝘵𝘦𝘳𝘢𝘵𝘶𝘳𝘦 𝘯𝘰𝘵 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘢 𝘭𝘪𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯 𝘣𝘶𝘵 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘢 𝘭𝘪𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘥𝘦𝘦𝘥. 𝘙𝘦𝘴𝘪𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘰𝘷𝘦𝘳𝘦𝘪𝘨𝘯 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘦𝘰𝘱𝘭𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘣𝘴𝘰𝘭𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘪𝘮𝘦 𝘰𝘧 𝘣𝘦𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘢𝘯𝘦𝘯𝘵.

𝘈𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘰𝘤𝘪𝘢𝘭 𝘣𝘰𝘥𝘺 𝘳𝘦𝘱𝘦𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘪𝘵𝘴 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘱𝘰𝘴𝘵𝘶𝘳𝘦𝘴, 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘢𝘵𝘦𝘭𝘦𝘴𝘴 𝘬𝘪𝘥𝘴 𝘸𝘰𝘳𝘦 𝘨𝘳𝘰𝘰𝘷𝘦𝘴 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘴𝘱𝘢𝘤𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘩𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘶𝘴𝘦𝘭𝘦𝘴𝘴, 𝘪𝘯𝘢𝘤𝘤𝘦𝘴𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘴. 𝘛𝘩𝘦 𝘸𝘩𝘰𝘭𝘦 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘯𝘲𝘶𝘦𝘯𝘵 𝘵𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘤𝘵𝘶𝘳𝘯𝘢𝘭. 𝘛𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘊𝘢𝘭𝘪𝘣𝘳𝘪, 𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘦𝘳 𝘭𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘪𝘦 𝘮𝘰𝘥𝘦𝘭 𝘸𝘩𝘰𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘬𝘪𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘮𝘴𝘦𝘭𝘷𝘦𝘴 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢𝘥𝘥𝘪𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘨𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘳𝘵𝘦𝘦𝘯. 𝘏𝘦𝘳 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘩𝘢𝘥 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘵𝘰 𝘣𝘦 𝘧𝘦𝘢𝘳𝘭𝘦𝘴𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘰 𝘤𝘢𝘭𝘭 𝘢 𝘵𝘪𝘨𝘦𝘳 𝘢 𝘤𝘢𝘵 𝘣𝘶𝘵 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘤𝘢𝘱𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘰𝘸 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘫𝘰𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯 𝘢𝘵 𝘢𝘨𝘦 𝘵𝘸𝘦𝘯𝘵𝘺. 𝘛𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘙𝘰𝘤𝘬𝘸𝘦𝘭𝘭 𝘸𝘩𝘰 𝘰𝘯𝘤𝘦 𝘱𝘶𝘭𝘭𝘦𝘥 99 𝘴𝘦𝘤𝘰𝘯𝘥 𝘩𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘮𝘢𝘳𝘵 𝘱𝘩𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘪𝘯 𝘢 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘤𝘢𝘳𝘵 𝘥𝘰𝘸𝘯 𝘢 𝘣𝘶𝘴𝘺 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘴𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘵𝘰 𝘨𝘦𝘯𝘦𝘳𝘢𝘵𝘦 𝘢 𝘷𝘪𝘳𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘵𝘳𝘢𝘧𝘧𝘪𝘤 𝘫𝘢𝘮. 𝘏𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘨𝘦𝘵 𝘩𝘪𝘴 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘰𝘯 𝘢𝘯𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘥𝘳𝘰𝘸𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘥𝘳𝘶𝘯𝘬𝘢𝘳𝘥𝘯𝘦𝘴𝘴 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘪𝘵𝘺 𝘢𝘵 𝘯𝘪𝘨𝘩𝘵. 𝘛𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘍𝘰𝘳𝘵𝘦 𝘸𝘩𝘰 𝘣𝘦𝘭𝘪𝘦𝘷𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘮𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭 𝘢𝘳𝘵𝘪𝘴𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘰’𝘴 𝘧𝘰𝘳𝘨𝘦𝘥 𝘔𝘢𝘵𝘪𝘴𝘴𝘦 𝘰𝘯𝘤𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘥 𝘢𝘵 𝘚𝘰𝘵𝘩𝘦𝘣𝘺’𝘴 𝘧𝘰𝘳 $11 𝘮𝘪𝘭𝘭𝘪𝘰𝘯. 𝘏𝘦 𝘴𝘢𝘺𝘴 𝘩𝘦’𝘴 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘦𝘯 𝘢 𝘤𝘦𝘯𝘵. 𝘛𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘓𝘦𝘦𝘭𝘢𝘸𝘢𝘥𝘦𝘦 𝘸𝘩𝘰 𝘢𝘱𝘱𝘦𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘥𝘪𝘴𝘢𝘱𝘱𝘦𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘰𝘧 𝘴𝘯𝘢𝘳𝘦 𝘥𝘳𝘶𝘮𝘴, 𝘰𝘯𝘦 𝘮𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘩𝘦 𝘧𝘭𝘰𝘰𝘥𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘬𝘦𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘬𝘦𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘸𝘢𝘴𝘩𝘦𝘥 𝘢𝘸𝘢𝘺. 𝘛𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘺 𝘮𝘰𝘳𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘦 𝘢𝘱𝘱𝘦𝘢𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘶𝘳𝘳𝘦𝘢𝘭 𝘪𝘯 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘦𝘵-𝘷𝘪𝘦𝘸 𝘱𝘰𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘤𝘩𝘦𝘦𝘳𝘪𝘭𝘺, 𝘧𝘢𝘤𝘦𝘴 𝘩𝘪𝘥𝘥𝘦𝘯 𝘣𝘺 𝘤𝘢𝘮𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘦𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘢𝘤𝘬𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘶𝘯 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘮𝘣𝘦𝘥-𝘰𝘶𝘵 𝘊𝘪𝘵𝘢𝘥𝘦𝘭. 𝘛𝘩𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘳𝘪𝘴 𝘭𝘢𝘺 𝘢𝘭𝘭 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘴𝘱𝘢𝘯𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘮𝘰𝘯𝘵𝘩𝘴 𝘪𝘯 𝘱𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢𝘭 𝘴𝘱𝘢𝘤𝘦, 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘭𝘦𝘨𝘴 𝘴𝘱𝘭𝘪𝘤𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘮𝘴𝘦𝘭𝘷𝘦𝘴 𝘰𝘶𝘵 𝘰𝘧 𝘴𝘩𝘰𝘵. 𝘊𝘰𝘮𝘮𝘰𝘥𝘪𝘧𝘪𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘰𝘮𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘳𝘶𝘨𝘨𝘭𝘦 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘵𝘢𝘵𝘵𝘰𝘰𝘴 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘭𝘭. 𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘳𝘦𝘵𝘶𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘉𝘢𝘳𝘳𝘪𝘰 𝘤𝘭𝘶𝘵𝘤𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘥𝘦𝘢𝘥 𝘨𝘦𝘳𝘢𝘯𝘪𝘶𝘮𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘧𝘦𝘭𝘭 𝘪𝘯 𝘭𝘪𝘯𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘪𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘲𝘶𝘢𝘥.

𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘮𝘦𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘪𝘮𝘮𝘪𝘯𝘦𝘯𝘵 𝘥𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘩𝘶𝘯𝘨 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘢𝘪𝘳 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘧𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘰 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥𝘯'𝘵 𝘱𝘪𝘤𝘬 𝘶𝘱 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘢𝘣.

𝘝𝘢𝘨𝘶𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘦𝘴𝘵𝘰𝘴 𝘤𝘢𝘴𝘤𝘢𝘥𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘯𝘦𝘵𝘸𝘰𝘳𝘬𝘴 𝘰𝘧 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭 𝘧𝘢𝘤𝘪𝘭𝘪𝘵𝘪𝘦𝘴 𝘳𝘦𝘢𝘤𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘳𝘰𝘰𝘱𝘴 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥. 𝘕𝘦𝘪𝘨𝘩𝘣𝘰𝘶𝘳𝘩𝘰𝘰𝘥𝘴 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘦𝘥 𝘭𝘰𝘰𝘴𝘦 𝘢𝘴𝘴𝘰𝘤𝘪𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘰𝘳𝘮𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘶𝘥𝘪𝘰. 𝘍𝘶𝘭𝘭 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘯𝘪𝘦𝘴 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘪𝘱𝘦𝘥 𝘰𝘶𝘵 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘯𝘴𝘶𝘪𝘯𝘨 𝘤𝘢𝘳𝘯𝘢𝘨𝘦. 𝘑𝘰𝘶𝘳𝘯𝘢𝘭𝘪𝘴𝘵𝘴 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘷𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘱𝘪𝘦𝘤𝘦 𝘵𝘰 𝘤𝘢𝘮𝘦𝘳𝘢 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘷𝘰𝘶𝘳𝘦𝘥 𝘣𝘺 𝘱𝘪𝘹𝘦𝘭𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘴𝘩𝘳𝘢𝘱𝘯𝘦𝘭 𝘢𝘯𝘥 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘱𝘪𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘵𝘰 𝘤𝘢𝘮𝘦𝘳𝘢. 𝘛𝘩𝘦 𝘸𝘦𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦. 𝘜𝘯𝘵𝘪𝘭 𝘴𝘶𝘯𝘳𝘪𝘴𝘦, 𝘓𝘦𝘦𝘭𝘢𝘸𝘢𝘥𝘦𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘍𝘰𝘳𝘵𝘦 𝘱𝘭𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘮𝘶𝘵𝘦 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘦𝘦𝘱𝘭𝘺 𝘴𝘭𝘰𝘱𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘪𝘨𝘩𝘸𝘢𝘺 𝘥𝘳𝘢𝘪𝘯𝘢𝘨𝘦 𝘴𝘺𝘴𝘵𝘦𝘮 𝘣𝘦𝘯𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘹. 𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘴𝘮𝘰𝘬𝘦𝘥 𝘤𝘰𝘤𝘢𝘪𝘯𝘦 𝘮𝘪𝘹𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘨𝘶𝘯𝘱𝘰𝘸𝘥𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘢 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘬 𝘣𝘦𝘩𝘪𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘰𝘢𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘣𝘢𝘺𝘴 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘢𝘳𝘵𝘪𝘭𝘭𝘦𝘳𝘺 𝘵𝘳𝘶𝘤𝘬𝘴 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘪𝘯. 𝘚𝘩𝘦𝘭𝘭𝘴 𝘳𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘥𝘰𝘸𝘯 𝘶𝘱𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘯𝘦𝘸𝘴𝘳𝘰𝘰𝘮. 𝘎𝘭𝘢𝘴𝘴 𝘱𝘪𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘱𝘰𝘸𝘥𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘪𝘰𝘯𝘦𝘦𝘳𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘷𝘪𝘰𝘭𝘦𝘯𝘵 𝘭𝘢𝘯𝘨𝘶𝘢𝘨𝘦. 𝘍𝘳𝘰𝘮 𝘢𝘮𝘰𝘯𝘨𝘴𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘳𝘦𝘤𝘬𝘢𝘨𝘦 𝘰𝘧 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘭𝘰𝘸 𝘳𝘦𝘴𝘰𝘭𝘶𝘵𝘪𝘰𝘯, 𝘛𝘰𝘩𝘰𝘮𝘢 𝘭𝘦𝘥 𝘢 𝘳𝘦𝘣𝘦𝘭 𝘨𝘳𝘰𝘶𝘱 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘱𝘰𝘴𝘵-𝘱𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯. 𝘏𝘦 𝘴𝘢𝘸 𝘤𝘭𝘦𝘢𝘳𝘭𝘺 𝘶𝘱𝘰𝘯 𝘪𝘯𝘷𝘢𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘶𝘪𝘵𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘵𝘰𝘰 𝘭𝘢𝘵𝘦 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘯𝘦𝘸𝘴 𝘤𝘺𝘤𝘭𝘦. 𝘛𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘣𝘰𝘥𝘪𝘦𝘴 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘭𝘦𝘧𝘵 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘶𝘵𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘳𝘰𝘰𝘮 𝘧𝘭𝘰𝘰𝘳.

𝘌𝘷𝘦𝘳𝘺𝘰𝘯𝘦 𝘪𝘴 𝘢𝘴𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘰𝘳 𝘤𝘢𝘳 𝘤𝘳𝘢𝘴𝘩𝘦𝘴, 𝘥𝘦𝘵𝘢𝘪𝘭 𝘰𝘳𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘮𝘪𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘺 𝘪𝘯𝘷𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯, 𝘳𝘦𝘢𝘭 𝘫𝘶𝘯𝘬 𝘥𝘦𝘴𝘪𝘨𝘯𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘱𝘢𝘺-𝘰𝘶𝘵𝘴 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘪𝘯𝘴𝘶𝘳𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘯𝘪𝘦𝘴. 𝘋𝘳𝘰𝘸𝘯𝘦𝘥 𝘻𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘪𝘯𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘳𝘺 𝘱𝘢𝘳𝘬𝘴 𝘱𝘰𝘳𝘵𝘳𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘰𝘯 𝘷𝘢𝘯𝘥𝘢𝘭𝘪𝘴𝘦𝘥 𝘣𝘪𝘭𝘭𝘣𝘰𝘢𝘳𝘥𝘴 𝘪𝘯 𝘋𝘦𝘵𝘳𝘰𝘪𝘵. 𝘐𝘯𝘴𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘵𝘴. 𝘤𝘰𝘶𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘯𝘴𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘵𝘴. 𝘍𝘰𝘳𝘦𝘪𝘨𝘯 𝘳𝘦𝘨𝘪𝘮𝘦 𝘦𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴. 𝘙𝘦𝘭𝘪𝘨𝘪𝘰𝘶𝘴 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘱𝘳𝘦𝘥𝘪𝘤𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘭𝘪𝘦𝘧 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘯𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘪𝘴 𝘴𝘢𝘤𝘳𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘯𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘸𝘢𝘯𝘵𝘴 𝘵𝘰 𝘣𝘦 𝘧𝘳𝘦𝘦.

𝘈𝘭𝘭 𝘵𝘩𝘪𝘴, 𝘧𝘰𝘳𝘨𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘵𝘩 𝘧𝘰𝘳 𝘢 𝘯𝘦𝘸 𝘱𝘪𝘳𝘢𝘵𝘦 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘵𝘪𝘤𝘴 𝘶𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘭𝘪𝘤𝘦 𝘣𝘺 𝘴𝘭𝘪𝘤𝘦 𝘴𝘢𝘭𝘢𝘮𝘪 𝘵𝘢𝘤𝘵𝘪𝘤𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘤𝘦𝘴𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘳𝘦𝘢𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘭𝘭𝘦𝘨𝘪𝘢𝘯𝘤𝘦𝘴 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘢 𝘧𝘢𝘤𝘵𝘰𝘳𝘺 𝘰𝘧 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘦𝘴.

𝘛𝘩𝘦 𝘧𝘶𝘵𝘶𝘳𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘣𝘦𝘦𝘯 𝘱𝘳𝘦𝘥𝘪𝘤𝘵𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘩𝘢𝘥 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵 𝘶𝘯𝘱𝘳𝘦𝘥𝘪𝘤𝘵𝘢𝘣𝘭𝘦. 𝘐𝘵 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘣𝘦 𝘪𝘥𝘦𝘯𝘵𝘪𝘧𝘪𝘦𝘥 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘰𝘸 𝘪𝘵 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘤𝘢𝘴𝘵. 𝘐𝘵’𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘸𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘢𝘯𝘨𝘶𝘢𝘨𝘦 𝘰𝘧 𝘥𝘪𝘨𝘪𝘵𝘢𝘭 𝘤𝘢𝘮𝘰𝘶𝘧𝘭𝘢𝘨𝘦, 𝘥𝘢𝘮𝘢𝘨𝘦𝘥 𝘱𝘢𝘵𝘵𝘦𝘳𝘯𝘴 𝘪𝘯 𝘤𝘰𝘺𝘰𝘵𝘦 𝘣𝘳𝘰𝘸𝘯.

by Daniel Harlow

Daniel Harlow is not the author's real name. He is a writer based in the UK and is the founder and contributing editor of Fugitives & Futurists.